La tradition

Comme un costume, de capes et d’épées, que tu emportes avec toi sur ton chemin. Un héritage. Un blason, ton nom, parfois plusieurs. Des signatures vivantes exprimant des histoires rassemblées dans des lignées, tes lignées. Le courage d’une origine. Un élan à vivre. Un sens donné à ta vie. Une reconnaissance du père, un geste tendre de la mère. Une quête Infinie. Un bonheur à installer.  Tu braves les aspérités de la vie. De joies et de peines, le regard chargé de mémoires. De leurs mémoires, tu écris ta résilience en vain.

Tu cherches à réparer, être au service pour exister.

Tracer à la plume ton nom en bas d’une page, pour appartenir à l’histoire.

Cette illusion te contient, au rythme des bercements de la Terre. Entre naissance et mort.

Tu apportes à ton être un espace pour grandir.

Jusqu’au jour où ces empreintes d’un temps arrêté semblent te figer. Des douleurs. Ton corps souffre.

Tu te souviens.

Tu lèves les yeux et tu implores le ciel comme tes ancêtres le faisaient. Tu ne sais pas (encore) faire autrement. Tu pleures, tu cries. De tes yeux brillants, des larmes intemporelles coulent. 

Tes souffrances t’appartiennent-elles ?

Le visage au sol, le corps plaqué contre cette terre qui t’a porté. Tout s’effondre.

La cape est trop lourde, l’épée pleine de sang.

Quelle histoire es-tu en train d’écrire ? Quel combat cherches-tu à gagner ? Quelle victoire attends-tu ?

Tu te souviens enfin que tu n’aimes pas les histoires de capes et d’épées et que tu préfères les histoires d’amour, celles qui finissent bien.

Tu te relèves. Tu souris.

Et tu enfiles le costume de ta mère.